Суббота, 21.10.2017, 21:31
Сайт Олега Рубанского
Главная | RSS
Друзья сайта
  • Журнал "ДЖАЗ" Украина


  • Татьяна Рубанская – официальный сайт исполнителя авторской песни
    (однофамилец, город Ростов-на-Дону)
  • Форма входа
    Категории раздела
    Общая категория [187]
    Корзина
    Ваша корзина пуста
    Поиск
    Мини-чат
    Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0

    <<Стр. 1   Стр. 2

     

    Часть 3 «Неоконченная»

    Летом на Псле

    Отмахнуться, оттолкнуть, отдунуть –
    комара нет смысла убивать.
    Псёл неспешен. И не быстры думы.
    Краткий всплеск. И снова – тишь да гладь.

    Днём на базе тут и там музыка,
    то кутят соседи до зари.
    Комнатушка тоже невелика.
    А ведь отдых – что ни говори!

    Комара хлопком не удостоим,
    на попсу и ухом не ведём, –
    наших душ не трогает пустое,
    и на вечном береге наш дом.

    Вербы к водам лица наклонили,
    здесь сильнее звуков тищина…
    Нарисуй мне лето нежных лилий!
    Помнишь, как зима была длинна?

    И откинув снежные постели,
    мы с тобою новой жизни ждём.
    Твой животик вырос за неделю.
    Тучка вон беременна дождём.

    Приплывала щука с Кременчýка*,
    навещали добрые друзья.
    Пусть обходят суета и скука
    просеку, где бродим – ты и я.

    *«Пливе щука з Кременчука…» – 
    из украинского народного творчества

    5–6. 07. 2012
    Близ с.Потоки на Псле


    Страна

    Уходя на службу, знал я то,
    что вернусь в другие измеренья,
    что грядут иные точки зренья,
    лишь сменю шинель я на пальто.

    Армия дала мне много прав.
    Здесь не без иронии. Но, с нею
    мог ли я без них сказать злодею
    нынче что-то, нечто не поправ?

    На меня валилось столько зла, 
    что бахвалу стало бы с избытком.
    Опыт мой он сравнивал с убытком,
    с блажью – стихотворные дела.

    Он-то мыслил: вежлив, значит, слаб, –
    свой недужный ум не прикрывая.
    А за мной дышала рать живая,
    что подняться из земли могла б…

    В каждом веке свой полёт и рок,
    и в остатке – время – мудрый лекарь.
    Вон – тиран. Здесь – Пушкин, Кюхельбекер…
    Там – толпа, воспевшая порок.

    Ею разворуется страна,
    сузятся отечества, кочевья.
    Были ещё молоды деревья… 
    Обдерёт их всякая шпана.

    Мзду берут ли, кумовством ли прут,
    каждому – себе, конечно, можно.
    И ещё при том неосторожно
    о чужой продажности орут.

    2011, 2012

     

    *   *   *
    Хорошо рыбачить в Тепенице.
    Не спеша, тропинка привела
    к месту, где смыкаются границы –
    леса, поля, сада и села.

    Там, в прикрытой вербами ложбине,
    в камышах, кувшинках тонет пруд.
    От Олевска на веломашине
    нам с сынишкой ехать – не за труд!

    …Жмём сквозь тёмный  лес почти на ощупь.
    Через поле… Утро удалось!
    Мир чудесен! 
    «Слышал треск из рощи?
    Зверь какой-то бродит, может, лось».

    В самый раз поспели на рассвете.
    Эх, рыбалка! (Ей – отдельный стих.)
    И ещё не дует ранний ветер,
    перед утром поздний ветер стих.

    В этот час весь мир остановился.
    И от верб до нашей осоки –
    то ль туман над озером разлился,
    то ль цигарки курят рыбаки.

    Там, и там – то вдруг плеснёт, то глюкнет,
    то раздастся кашель над водой.
    «Здесь, порой, так ловится, что рук нет –
    Тут карась, тут короп молодой!

    Знаешь, мне всё больше жаль рыбёху,
    я ж и не отчаянный рыбак...
    А охота с ружьями – как плохо!
    Это оправдать нельзя никак».

    «Папа, ну, а рыбке больно тоже?»
    «…Рыбка без воды, дружочек мой,
    просто засыпает. Ну, похоже,
    клёва нет. Поехали домой?»

    Хорошо рыбачить в Тепенице,
    ехать через поле, через лес…
    Та тропинка мне, бывает, снится
    в Киеве, где времени в обрез.

    2006, 2012

     


    Лена, Маша, не шумите…

    – Лена, Маша, не шумите,
    не бегите со всех ног!
    Не носите воду в сите
    и не трогайте замок!
    Что за куча из подушек?
    На постели – кавардак!
    Ну ты глянь на хохотушек –
    не натешатся никак!
    Папину тетрадь закройте!
    Книжку мамину не рвать!
    Маша, Лена, успокойтесь.
    Лена, Маша, скоро – спать.
    Хватит – в прятки, 
    в шкаф не лезьте,
    не крадитесь в кабинет.
    Эй, шалуньи, тихо – вместе!
    Спать пора, мы гасим свет.

    …В окна смотрит месяц новый.
    Люстры маятник застыл.
    Лишь бы были вы здоровы
    и на всё хватало сил!

    13–15. 11. 2014


    По мотивам Д. Келова

                                    «У папертей костёлов и церквей…»

    К тем, что кичатся церковью и верою,
    и холят мзду, и славят торгашей,
    и сильным мира кланяются первыми –
    чем ближе к ним, тем на душе хужей.
    К безвыходности той я не ношу поклоны,
    и не делю с торговцами законы, 
    казармы оббегаю стороной.
    Но слышу – что-то гонится за мной...


    Молитва
                        Михаилу Кузьменюку

                                        Будет день, заря взойдёт у края,
                                        снова – путь, заботы и родня…
                                        Боже, не покинь мя, понимая,
                                        на закате прожитого дня!
                                        Огради от лжи и суесловья,
                                        в памяти и в разуме храни!
                                        Ангел-брат и вечный друг любовью
                                        да пребудут с нами в наши дни.

    Гаснет свет, небес густеют лики.
    На закате прожитого дня,
    Господи, прошу Тебя, Великий,
    пожалей всех слышащих меня.
    Я ль не говорю про несказанность,
    чьи глаза бездонны и тихи?
    Но глядит судеб людских туманность
    на меня, поющего стихи.

    Человек судьбы своей не знает.
    Вдруг  
                уходит друг – 
                                          твой светлый князь…
    Где-то плачет женщина родная,
    где-то ходит злоба не таясь.
    Кто упал без воли и без силы,
    кто не видит правды на Руси…
    Господи, прошу тебя, помилуй,
    всякого упавшего спаси!

    Дни мои текут, вливаясь в Лету,
    голос мой оставлю вам, друзья.
    Господи, дай мудрости поэту
    петь о том, о чём не петь нельзя.
    Может, я был чуждым имяреку,
    может, я и пел не горячо,
    только бы к родному человеку
    ангел возвратился за плечо.

    Апрель–июль 2013


    Шаргородский

    Я много лет в бездомье пребывал,
    и Киев мой был мне как двор господский,
    штормила жизнь, катила новый вал…
    Тогда и появился Шаргородский.

    Я песни в клубе пел, он был – поэт,
    без куража я грустный был, он – мудрый.
    И опыт сорока далёких лет
    вбирал я, молодой и пышнокудрый.

    Такой же лишний муж, ненужный зять,
    а нынче сам уж лысый, умный, грешный,
    я столько лет хочу о нём сказать,
    и не могу никак себя утешить.

    Всё жду совет, как прежде, и боюсь,
    что где-то я скажу о нём неточно,
    и друга лик нахмурится, и грусть
    гнетет меня, без времени, заочно.

    О, дай мне, Боже, в каждом новом дне
    столь тихого и верного покрова.
    Но упаси от немощи на дне
    и немоты укора неземного…

    Где были мы – пусты теперь дома.
    Куда ушли душевность и весёлость?
    Молчат стихов исчезнувших тома! – 
    его судьбы чернобыльские сёла.

    Звала Москва. Вернула в Киев прах.
    Элегией сошла с Парнаса ода.
    И лёг мой друг в глуши на Берковцах,
    как сам и предсказал в канун ухода.

    Корю себя, что времени и сил,
    лишь телефон умолк, я не нашел проведать
    перед Москвой его. Ну, говорил:
    «Не едь, останься, сердце!..»
    Он: «Ну… еду».

    И всё. Лишь книгу памяти листать,
    где смех, любовь, желания иль нехоть,
    как нас надуть пытались лжец и тать,
    а он им на страну мешал наехать.

    Мне нравилось, что «Алик» говорят
    Ему Король, Касаткин – други детства.
    «Ты говори мне – Саша, слышишь, брат?» – 
    просил он, чуждый всякому кокетству.

    Солдата сын, он был для лести чужд,
    кликушам – враг, предавшим – обличенье,
    и, как заступник русской музы, дюж
    жить честно и писать стихотворенья.

    Погаснут шоу, кесарь был – и нет,
    слуга пройдёт – запомнятся едва ли.
    Но верный друг – спаситель и поэт
    благословен всегда, как был в начале.

    …На книжных полках – мудрые дары,
    где не остыли дружбе эпиграммы.
    Его стремянка, кепка с той поры
    живут со мной – уж ветхи, да упрямы.

    В его советских кедах – века пыль,
    стоят в прихожей просто и знакомо.
    Он здесь, он рядом, он не просто быль,
    и всё туда приходит, где мы дома.

    Вновь будут Рождество и Новый год,
    и в буднях мы найдём уединенье,
    всё чуждое оставим у ворот,
    а близкое возлюбим без сомненья.

    Он видит – я опять оброс семьёй,
    Почти здоров и годен для полёта.
    Друзей совсем немного за горой,
    а близко – ещё меньше отчего-то…

    Бывали дни неодолимых бед,
    покойного я звал, взгляд прятал от соседа,
    и вспоминал, как, есть я или нет,
    внезапно он являлся, непоседа.

    Смотрю в окно, по улице ль бреду – 
    всё чудится, что из-за поворота
    вот выйдет он навстречу, на ходу
    под сумкой пригибаясь, и забота

    его седлает, и торопит шаг,
    и некогда больное сердце спешить…
    Всё вижу, как вразвалочку чудак
    спешит – ко всем – помочь, поднять, утешить…

    2013


    Ответ
                      Глебу

    Личное – узкая сфера,
    всё остальное отбрось…
    Но до какого ж размера
    нынче оно разрослось!

    Каждому сроку – старенье.
    Сердцем ищу благодать.
    Юности острому зренью
    нынешних дней не видать.

    Сын мой, товарищ и брат мой,
    я уже начал ответ.
    Боже мой, как неохватно
    личное в зрелости лет!..

    Сентябрь 2013


    *   *   *
    Смущён мой дух вдали от рая,
    но добр – к царю ль, к золотарю…
    А родину не выбирая,
    я с нею сердцем говорю.

    2014


    Майданщику

                «К чему стадам дары свободы?...»
                                                         А. С. Пушкин

                Цели, которые достигаются 
                неправыми средствами,
                не есть правые цели.
                                        Древний афоризм

    «Спасибо» твоему Майдану –
    за Крым, за красно-чёрный дым,
    за века вскрывшиеся раны,
    за смерть без проку – молодым.

    За вскрики злобы, одержимость
    войной, за стравленных людей,
    за нищенство – во след, за мнимость
    непререкаемых идей.

    За осквернённый дух славянства,
    за грех забвения отцов,
    за лженародность хуже пьянства –
    суть погоняемых глупцов.

    За к власти рвущихся фашистов,
    за овцеводов-воротил,
    за каждого, кто был неистов
    и разрушенье возлюбил.

    За горе, слёзы ветеранов,
    за боль растерзанной страны –
    «спасибо» твоему Майдану –
    безумцу, палачу, тирану.
    Чуме, не имущей вины.

    Март–апрель 2014


    *   *   *
                             «…Чем зримей волчья степь
                             сквозь будней коридоры…»
                                             Из поэмы «Грибной пирог»

    Ну где мне ангела тебе найти, святая?
    Со мною ангел мой и только мой.
    Доверья к сильным мира не питаю,
    торговцев оббегаю стороной,
    хожу вдали от золотого рая,
    неждущий, непросящий, невъездной.

    Мне клич бросала улица, пугая,
    ловил майдан заносчивой пятой.
    А я пристал к скорбящим, дорогая,
    недавшийся, негромкий, несвятой. 
    И не без оснований полагая,
    что ангелы все проданы – и с той,
    и с этой стороны. Такая драма.
    Кому на грудь склониться головой?

    Прости, моя мудреющая дама, – 
    не ангел я, когда мой сад – не твой.
    …Но если ты не будешь столь упряма,
    уймётся ветер, стихнет волчий вой.

    Июнь 2014 


    *   *   *
    Пан Тадеуш арендует остров
    на реке мечтаний – Южный Буг,
    где Мигия*, и пороги остры,
    песни лучших бардов – на досуг.

    Здесь чудесны воздух, солнце, воды,
    как нигде – по замыслу Творца.
    А вокруг толпой стоят народы,
    невместимы в кущи островца.

    Видно, мест осталось в мире мало,
    людям не хватает крон и трав,
    чтобы сердце с песней в такт стучало,
    без алчбы, невежества, потрав…

    Пан Тадеуш, он, видать, не промах –
    вынырнув из мутной суеты,
    песни бардов слушает, как дома,
    на последнем острове мечты.

    *Мигия – старинное казацкое село и местность
    у реки Южный Буг в Николаевской области

    Июль 2011, 2014


    Дикая груша. Февраль

    Снег растаял, утром воздух суше,
    и хрустит подмёрзшая листва.
    Встало солнце. Наконец-то, груша,
    князь Олег вошёл в свои права.

    На весну устрою красотищу,
    лишнее – вон там и здесь сниму.
    Дай, тебя я пилочкой почищу,
    дикую такую обниму.

    Надо бы успеть до воскресенья
    дать растеньям будущность и лад.
    Ничего, что ветхое именье,
    самым первым делом – княжий сад.

    Время вновь тележкой полетело,
    и опять к весне – работы воз.
    А на вечер тоже будет дело:
    друг позвал разбрасывать навоз.

    Присмотрись: где лесенку приставить?
    Не впервой – карабкайся, держись
    за сучки, которых не убавить,
    и за ветки, важные, как жизнь.

    То, что отжило и отболело –
    отпадает. Грушин Айболит
    срезанное тоже пустит в дело:
    высохнет – и в печку, пусть горит.

    …И когда уже казалось – хватит,
    притомились руки и пила,
    прямо пó лбу веточка – кааак хватит!
    (А ещё навозные дела…)

    Ствол лежит. Налево и направо –
    чищу, отсекаю… Только раз! –
    и другая веточка коряво
    доктора стегает прямо в глаз!

    Больно, плохо. Ай! Да что же это? –
    в руку прям впилась колючка! Вот!
    Чудится – маршрутная карета
    в Киев князя битого везёт…

    Всё. Отбой! Будь мудр, хозяин сада.
    В доме домовой задул в трубу.
    Друг там ждёт. А здесь уже не надо
    лишний раз испытывать судьбу.

    …………………………………………..
    Вечер. Сумрак. Сад. Хожу в смятенье,
    бормочу пустое: враль-февраль…
    Доктор, князь, фамильное именье…
    Жизнь летит, ветшает – очень жаль…

    Здравствуй, Груша. Вот оно что! Видно –
    где я ветку важную спилил.
    Наказала. Сердишься. Обидно.
    И выходит, я тебе не мил.

    Пóлно! Всё срастётся, ещё пуще,
    гуще станут поросли твои,
    и к тебе в серебряные кущи
    под луной слетятся соловьи!

    Будет время, май и буйство цвета!
    Вновь увидим – что нас ждёт в Раю.
    Ну прости ты, Грушенька, поэта.
    Обнимаю дикую мою.

    2015

     

    Март

    Как это ни странно,
    снова не до сна.
    За окошком, Анна,
    ранняя весна.
    Улыбнись, подруга,
    не храни печаль.
    Будут гости с юга
    к нам в провинциаль.
    Принесут на крыльях
    песенки небес,
    чтоб не позабыли
    мы земных чудес.

    Мы проснёмся рано,
    шторы распахнём.
    Слава Богу, Анна…
    Всё-таки – живём.

     


    Выключил радио и вышел в сад

    О, пчёлка добрая, приближусь,
    замру, расслышу, рассмотрю.
    В тебе подругу детства вижу,
    а в зрелости – боготворю.

    Отрадно знать, что ты, надёжа,
    всё так же правдою живёшь.
    А в доме – радио, о, Боже! –
    всё мутная вода и ложь.

    Витии мудрствуют лукаво
    о жизни в прежние года,
    им в горле кость – чужая слава,
    и в радость – давняя беда.

    Своё невежество глухое
    угодно пряча под ковёр,
    поют осанну лже-героям
    и тешат власть, где всюду – вор…

    Твой мир им чужд, он духом светел,
    неначинаемый с нуля.
    В годах расцвета, в лихолетье –
    всегда с тобой твоя земля.

    Вся жизнь – твоя, и от истока
    струится в вечный океан;
    и родина – одна, без срока,
    без гнёта выдуманных стран.

    И в дни теперешней руины
    ты никому не прочишь зла,
    справляешь с клевером крестины,
    в саду всё трудишься, пчела.

    А этот день и год, в который
    ты жизни продолжаешь нить,
    лихих людей потомок скорый
    гуртом опять начнёт судить?

    Но дунет ветер – стихнет ветер,
    вся муть опустится на дно.
    А Божий день – и чист, и светел
    течёт. Другого не дано.

    О, пчёлка добрая, приближусь,
    замру, расслышу, рассмотрю.
    С тобой, как в детстве, стану ниже,
    а в зрелости – боготворю.

    Гуди, пчела! С тобою зла нет,
    благословен твой вечный лёт.
    А тот, кто этого не знает,
    как сам исчезнет – не поймёт.

    Март 2015
    Олевск–Киев  


    *   *   *
    Писал стихи. Проголодался,
    да так, что пост не удержал.
    И стал я суетным, и сдался,
    и рифмовал – похвал, бахвал…

    С поэзией быть надо строже:
    смирять влеченье к естеству,
    в лесу, сумняшеся ничтоже,
    вкушать опавшую листву,

    чтоб не быть графоманом света – 
    скакать по кочкам, не строкам,
    и чтоб, крещая в пост, поэта
    хлестали ветви по рукам!


    *   *   *
    Мой славный товарищ Чудновский Роман –
    художник весьма небанальный,
    поэт и творец Романтических стран (дам),
    и кот у него гениальный!

    Март 2015


    *   *   *
    …И полетели низко…
    За днями – дни…
    Могилы родных и близких –
    одни? Одни?

    Что им земные гранты,
    кукушкин труд?
    Гусенки-некроманты
    забвенье ткут.

    Разве что суховеи, 
    звенящий лист.
    То дождь забежит с аллеи,
    в тиши речист.

    Чистым, нелепо-белым
    январь пройдёт.
    За ледяным пределом
    оттает год.

    Корни трав из-под плиток
    дадут ростки.
    Протянутся от улиток 
    дорог мазки.

    Стелы, кресты покроет
    снова роса.
    По одному, по двое…
    Глаза. Глаза…

    В узких участках Леты
    особый лад.
    Там лучших людей портреты
    свой держат взгляд.

    Где-то живые ходят
    и страсти днесь.
    А при честном народе –
    что есть, то есть.

    Грянут в свой миг родные,
    летя вперёд.
    Для них времена – иные.
    А мёртвым – вот.

    И полетели низко…
    За днями – дни…
    Кажется, были близко.
    Одни. Одни…

    Так ли это? – не важно.
    Нечто моё – не суть.
    И совесть ли, страх ли, блажь. Но…
    Но помянуть…

    Сердцу в ином измеренье
    приказа нет.
    Горбясь, теряя зренье,
    бреду на свет.

    И наклонюсь к могиле,
    где тишина,
    чтоб камень омыть от пыли
    земного сна.

    И полетели низко…
    За днями – дни…

    Сентябрь 2015

     

    Стансы из дневника Лемюэля Гулливера

    Чуть встал – искажён кривизною мой мир-пилигрим,
    и йеху бузят, и в загоне мятётся гуи-и-гнгнм.
    Пью снадобье – унцию Правил хорошего тона,
    чтоб плоскость качнулась, стал уровень правильный зрим.

    Кривое сознание – странная хворь бытия,
    мутирует вирус, и святость, и плохость, и я.
    Искусный обманщик создал эту матрицу, дабы
    в кривое пространство попались враги и друзья. 

    Меня не спросили, закон моей чести поправ.
    И ходят вокруг, и хватают меня за рукав.
    И думают, я разделю их искания правды
    на плоскости хилой, где нет ни законов, ни прав.

    Октябрь 2015


    В саду моих стихов

    Хочу вместить в одно мгновенье
    мерцанье тайн и мыслей ток.
    Будь ясен смысл стихотворенья,
    а дух прочтётся между строк.

    В саду моих стихов не людно,
    зане живёт здесь тихий Бог.
    Рассвет озвучен с ноты «ут». Но,
    и сумеречной флейты вздох…

    В стволах древесных под корою
    поэм невскрытых плоть жива.
    А плющ! А тмин! Хотя, не скрою,
    тут есть и сорная трава.

    Мой друг, мой зритель, мой читатель,
    судья, ниспосланный судьбой,
    твой автор – прост. И скромен, кстати.
    Входи в мой сад, и будь собой.

    Декабрь 2015

     


    Художник Г. Сергеев

    Правда экслибриса, мудрый поэт,
    друг живописных музеев…
    С доброю тайной выходит на свет
    мастер Георгий Сергеев

    5. 04. 2016


    *   *   *
    Один в лесу. Едва влачу шаги,
    неся грехи, печалуя пространство.
    Хотелось бы иного постоянства
    и об ином слагать свои стихи.

    Тоскуя о любви, о верных, о родных,
    почти не веря в благостность итога,
    я вижу, как кончается дорога
    и напоследок бьёт судьба под дых.

    Но тянет к соснам, дальше от осин.
    Придумываю, Господи, приметы!
    Одна кукушка кличет: Где ты? Где ты?..
    Спаси меня, сосна моя, спаси!

    22. 05. 2016
    Олевск


    Дачное

    Сижу в глуши, в забвении, в тиши,
    ращу детей и стряпаю обеды,
    люблю жену, пережидаю беды
    и никаких не знаю новостей.

    На даче мало публики, гостей;
    убытка нет, лишь на базаре траты.
    Как в суп, упали в рифму – демократы,
    их наци, папарацци и дебаты,
    и тут же смылись к чёрту на обед.

    Смеётся, другу рад велосипед,
    трещит звонок, – что в будни отпускные
    нам по сердцу вести дела лесные,
    посуду мыть и к ночи падать с ног.

    Как хорошо и грустно, если сжёг
    мосты, плоты, развеял в дым химеры.
    А в это время – революционеры,
    предатели, бандиты, лицемеры,
    ворюги, властолюбцы… 
                                                 Что же ты,

    доверчивая муза красоты? –
    явилась тут, и сразу убежала!
    От грешных слов? От будничного жала?
    От страшной тени горестей и смут?

    Юна, а я как старый баламут,
    который вновь и вновь – про бастионы.
    Довольно. Мы мечтательны и сонны.
    Сидим в глуши. Над нами шепчут кроны.
    И миром правит чистая любовь…

    Июль 2016, Олевск  


    *   *   *
    Ходят враги по кругу
    в шапочках из газет,
    служат «большому другу»,
    тащат бельё на свет.

    Тычут кривою меркой,
    хочут достать ферзя,
    прячутся за портьеркой, 
    там,
    где их не берут в князья.

    24. 07. 2016


    Удивительные рыбки

    Сардинки и сардельки, 
    бычки и кабачки –
    какие удивительные рыбки!
    Мы их поймаем в речке; 
    давай возьмём сачки,
    а на приманку – шутки и улыбки!

    27. 07. 2016


    *   *   *
                           Памяти В. Баширова

    Нет зеленее нашего двора,
    в округе не увидишь гуще сада, –
    когда настала буйных трав пора
    и дикого сплетенья винограда.

    Здесь чудно покосившийся забор,
    таинственен сарай из древних досок.
    Войди, усталый друг, в тенистый двор,
    где за калиткой ждёт кленовый посох.

    Пройдём с тобою вглубь. Под звон кифар.
    И прежде чем сольёмся с тишиною,
    нам каждый встречный бард – что ни комар –
    исполнит песнь про солнышко лесное…

    Когда ж я здесь один, в пустом дому,
    в ночи, – скрипят полы, не дремлет око,
    а дождь шумит, – мне грустно одному,
    и ставень с ветром бьётся одиноко.

    29. 07. 2016, Николаев 


    Не клюёт
                                    Я часто Бога беспокою;
                                    Но он так благ, что мне в ответ
                                    Шлёт вечно что-нибудь такое,
                                    Чем я утешен и согрет.
                                                                   Пьер-Жан Беранже 

    Два вечера подряд гляжу на поплавки,
    погода шепчет – ставить перемёт.
    Доест меня комар! Но шансы велики
    на карасёвый клёв. А не клюёт.

    Гляжу с мольбою в пруд: карасик роет ил,
    вдруг пустит пузырьки, покажет рот.
    Перловка – лучший вкус, червяк – танцует, мил,
    бери его, хватай! А не клюёт.

    Стихов моих штук пять прочитано уже,
    а в том году на них был рыбный слёт,
    клевали караси! Теперь им – Беранже,
    даже Пушкина читаю – не клюёт.

    Меняется народ, и рыбка – вся как мы.
    На что её ловить? На самолёт?
    На Пушкина вчерась какие шли сомы!
    А нынче и карасик не клюёт.

    Август 2016, Олевск

     

    *   *   *
    Всякому дому – тепла,
    света, любви, красоты.
    Чтобы счастливой была
    жизнь, и сбывались мечты!

     

    Бубликовы (семейное)

    Ты мой соратник и партнёр,
    и вовсе мне не враг.
    Твой ум расчётлив и остёр.
    Ты знаешь: это так.

    Поэтому хоть в сотый раз
    суди меня, казни –
    слеза не вытечет из глаз
    пред горем западни.

    Поскольку нет любви, к чему,
    теряя смысла нить,
    напрасно петь в глухом дому, 
    не веруя, служить?

    Смотри… Пока я не исчез
    в тумане жёлтых дрём…

    А может, нынче сходим в лес?
    Черники наберём…

    2017

     

    Апрель. В имении

    Почёсывая грабельками землю,
    не покладая мужественных рук,
    я болтунов досужих не приемлю
    и не ношу жилетку для подруг.

    Они меня почти что позабыли.
    Когда швыряли камни – я не смог…
    И вот я таю в той далёкой были,
    где не висел над нами чёрный смог.

    Гляжу оттуда: право же, мир тесен,
    и суетен, и против естества.
    Он пуст людьми и мало интересен.
    А нынче – прошлогодняя листва…

    "Живи один", – промолвил дока Пушкин.
    И там, и там – горят костры эпох
    да лязгают сдвигаемые кружки,
    чтоб кто-то с кем-то жил, а кто-то сдох…

    Почёсываю грабельками землю.
    Дрозды поют, мой скрашивая сплин.
    Безлюдный мир хватаю – не объемлю,
    и, право слово, чувствую – один.

    2017

     

    Новомовне
    (гіпербола)

    Мапи кольорові.
    Жити м'ні вже п'ра.
    Я т'пер п'шу на мові,
    а не як вчора.

    А вчора я руські
    вірші гарно п'сав,
    і як той Висоцький
    бардом супер став.

    Та російське слово
    треба позабуть,
    бо уже не можна
    п'сати як небуть.

    Новомовне сію,
    дрин римую з Крим.
    А на ту Росію
    вже й не ш'каю рим.

    Та воно ж і добре,
    бо раніш мене
    пєть ніде не п'скали,
    а я ж мав талант.

    Мапочки коль'рові, 
    ото п'їду, вав!
    Вже в бібліотеці
    п'сні я свої сп'вав.

    Як на мові станеш
    п'сати, та й зажди –
    б'дуть вже тебе п'скати
    всюди та й завжди.
    Гей!*

    *"Гей!" – за бажанням

    Червень 2017
    Нетішин

     

    Сестрички и краски

    Расписаны коленочки,
    в альбомах – красота.
    У Машеньки и Леночки
    есть всякие цвета.

    Они рисуют розовость,
    сиреневость, голубовость…
    Наносят полосатовость 
    на серовость листа.

    Июль 2017

     

    Дачный декаданс

    В мышеловку мышка не попалась.
    Не хотела мышка умирать.
    Дом поник. Накинулась усталость.
    Сад зарос. Не пишется в тетрадь.

    Подобралось лето к середине.
    Всё сыра холодная земля.
    Песню спеть – да, лёгок на помине,
    Кашель не проходит с февраля.

    Всюду ветхость. Руки опустились.
    В лес пройтись подагра не даёт.
    Полный декаданс, и в этом стиле
    В мыслях князь именье продаёт.

    Может, лучше бросить, раствориться,
    Где-то кануть в небывайке тож?
    Стоит ли с глаголами возиться,
    Не меняя сути ни на грош?

    Вон – поэтов очередь у Ноя:
    Хмыков, Быков, Боцман, Сильвупле…
    Ближе к трапу – всякое смешное,
    Как любые планы на земле.

    Июль 2017, Олевск

     

     

    Письмо
                        Я. Анту

                        «Все мы вышли из [ … ] шинели»
                                                                  Классика

    Мой добрый Ант, мой друг!
    Грядёт гроза. Зарницы.
    В имении сижу. Есть Интернет.
    Спасибо за письмо из-за границы.
    Ты вспомнил наш французский пистолет!

    Безделка, сувенир, дурак настенный.
    А всё же – твой подарок незабвенный;
    когда хоть застрелись – он веселит…
    Что нового?
    Схватил радикулит.

    На даче – моль.
    Следил.
    Но, шли недели,
    а гнёзд заветных всё не находил.
    Мне комары тогда не надоели –
    как всюду в тишине мельканье крыл.

    А если б я ещё, маша руками,
    скакал, как вождь великий… Мон шер áми,
    представь меня в светящемся окне:
    сквозь моли – я,
                                 скачу,
                                              и всюду моль на мне.    

    Но я застыл и мыслил.
    Шли недели…
    Потом я спал.
    Два года? Или сон?
    Был шёпот: «Все мы вышли из шинели
    и первобрачной ветоши кальсон».

    Я знал тогда, мой друг, с чем их надули!
    Видал я молью траченный талант.
    В шкафу в тридцатилетнем карауле
    нашёл – шинель, кальсоны, аксельбант…

    Иных нет новостей.
    А что в стране?
                                Друг Ант, – 
    идёт гроза, и тонет всё в небесном гуле.

    Лето 2017, Олевск   

     

    <<Стр. 1   Стр. 2

    Copyright MyCorp © 2017



    Страница Олега Рубанского на Bards.ru

    Олег Рубанский на www.bards.name - песни Олега Рубанского на Bards.name (клуб АП "Арсенал")

    - персональная страница О. Рубанского на сайте POEZIA.ORG

    Олег Рубанский в Интернет-проекте "Киевский календарь"

    Страница О.Рубанского на сайте http://www.stihophone.ru/ (записи в mp3)

    http://www.fiesta-club.net/ - Спектакли и концерты авторской песни в Киеве. Проект С.Рубчинского

    Владимир Новиков - Персональный сайт барда Владимира Новикова

    Юрий Востров

    Татьяна Рубанская – официальный сайт исполнителя авторской песни

    Страница памяти поэта

    Александра Шаргородского

    (1947 - 2004)


    Довлет Келов - Сайт памяти Довлета Келова (1955 - 2004)


     
     
      
     
    Статьи, фото, стихи, рисунки, микроблог